Пока живы капитализм и ссудный процент,
Будет прав Воннегут — войны, как ледники,
Надвигаясь на нас, неумолимо мнут
Мечты, надежды, планы и, наконец, нас самих,
Если больше откупиться нечем, но хочется
Что-то оставить кроме немыслимой роскоши
Остаться самими собой.
Экономика порождает политику,
Политика порождает войну,
Смеётся из могилы Клаузевиц
В ответ на вопли «Нас-то за что?».
Если разбирать пирамиду Маслоу
По кирпичам,
То невиновны и непричастны к крови
Остаются разве что дети,
Ради которых
Трудятся папы и мамы,
Вращающие колесо,
Катящееся по их костям.
Брехтовская «Мамаша Кураж»,
Растянутая на века.
Хочешь от войны хлеба —
Так дай же войне мяса.
Победы дедов не покрывают
Благодушия их детей
И наивности внуков.
Война и холодная — тоже война,
Просто чек на потери,
Выписанный в Беловежье,
Закрывается постепенно.
Нет, молодой username,
Демократия не спасает,
В годину бедствий всюду
Поиск виновных скор,
Первый трибунал гаагский
Очень демократично
Рвёт на куски и жрёт,
(Да, вот прямо кушает тут же
От человеков оторванные куски)
Братьев де Витт,
Требуя сильной руки.
Кто на голодный желудок
Будет листать протоколы
Голосований Штатов?
Можно сказать «Не моя война»
И уехать подальше.
Можно не уезжать и ждать,
Пока она станет
Неопровержимо твоей.
Можно активно прятаться,
Отгораживая
Тёпленькие углы то тут, то там
И надеясь,
Что их минует потоп.
Можно в этом потопе,
Строить, словно ковчег,
Свой батальон, роту, взвод,
И смотреть, как волна за волной
Выламывают именные доски
Ненадёжных его бортов,
Крепить на их место новые,
Хлопать их по плечу — держись, мол,
Скрипи, но держись!
Про себя проклиная всю эту жизнь,
Беречься от пуль и осколков,
Потому что так надо, ты ценный кадр,
И надеяться, что всё-таки тюкнет
Раньше, чем сопьешься
Или застрелишься сам.
Тюкнуло, ты — герой,
А застрелился — слабак.
Можно плакать и сетовать тихо,
Брести на убой,
Можно громко кричать, обвинять,
Проклинать и изобличать,
Можно встать под ружье
И жаловаться оттуда,
А можно и молча
Там постоять,
Даже стихи сочинять,
Покуда у одной из двух артиллерий,
Что мечут кости угрюмо
Всю ночь напролёт,
Не выпадут твои икс и игрек.
Может быть, повезёт,
Только ранит, переживёшь,
Дотянешь до новости про
Новый Компьенский лес,
И только тут мелкой
Буковкой в калиграмме
Затеряется пульс.
Можно делать деньги,
Они не пахнут
Тошнотворно приторным
Сладким запахом
Свежего мертвяка.
И вселенская справедливость —
Химера для бедняка.
Твои химеры дороже будут
Стёртого медяка,
Ты веришь в деньги,
Значит, живи, пока
Деньги верят в тебя.
Иногда это достаточно долго.
Можно на все это
Закрыть глаза пошире.
Жить, работать, любить,
Быть любимым,
Ходить по кино и театрам,
Переключать с новостей
На музыку,
Не надеяться, что не докатится,
А просто не обращать внимания,
Жить и не думать об этом.
Главное — не срываться в истерику,
Когда увидишь, как неизбежно
Смерть подтекает под дверь.
Спокойно вытереть,
Затворить поплотней,
Не спрашивая себя
«Сколько ещё осталось
Времени, чтобы не думать».
Вот примерно все варианты
Ролевых моделей войны,
С точностью до d20,
Исключая, пожалуй, один —
Дорогостоящее развлечение
Оставаться самими собой.
В погонах и без,
На фронте или в тылу
Охрененно Богатый
Внутренний Мир
Не сменять по слабости
На комфортную до поры
Паутину из
Страхов, сомнений,
Отмазок и ссылок
На «всех нормальных людей».
Кстати, где они все,
Эти прекрасные люди?
В выборе этом, кстати,
Есть маленький нюанс,
Незадокументированная фича,
Видишь ли,
Пересаживаясь со страха на страх,
Перекладными оправданиями
Можно выплыть из эпицентра,
Минимальными потерями обойдясь.
И потом, по мере разгула
Спора хозяйствующих субъектов,
Отгребать подальше, сохраняя
Житейский комфорт,
Содержимое кошелька,
Любовь, отношения,
Всё такое.
А, решивши остаться
Самим собой,
Переходишь под власть
«Внешнего обстоятельства»,
Именуемого войной,
Куда и как
Бросит она тебя волной
Знать не получится,
Что отнимет?
Возможно, что всё.
И останутся у скитальцев
Прославленные Оруэллом
«Несколько кубических сантиметров
в черепе»,
Куда не залезли
Страхи, отмазки,
Пропаганда разных сортов
И прочее барахло.
Зачем?
Возможно
В том лучшем мире,
Который, по Лиддел-Гарту,
За собой приносит война,
Только они и смогут
Среди боли и страхов,
Могил и проклятий,
Почерневших домов,
Обгоревшей брони
Сказать, зачем всё это,
Помимо решения споров
Хозяйствующих субъектов.
Сесть, не снимая шинели,
За брошенное в руинах
Битое жизнью и смертью
Расстроенное фано
И вспомнить себя,
Набирая по клавишам,
Как телефон заветный,
Песню не о войне.
Жалко?
Да всех нас жалко,
Да и не нас — тоже
Но жалью
Море не переехать.
Слабоумием и отвагой,
Говорят, можно.
Андрей Морозов
17-18 сентября 2017 г., Донецк
